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走进这间不过三十平米的店面,你很难不被那种混杂着陈旧木头、花椒和焦辣椒的气味抓住。
这里的菜单常年固定在寥寥数道菜上:水煮鱼、回锅肉、炒青菜和一碗白米饭。”
老龙的故事始于十年前的一场争吵。
吃完这顿饭,老龙依然不会讲他的故事,只会递给你一张纸巾,说一声:“慢走。
墙上的电视机正放着不知道哪年的新闻联播,声音开得很小,屏幕有些雪花点,和这一锅正在沸腾的砂锅构成了某种奇异的和谐。老式的木桌椅表面光滑发亮,被无数客人的袖口和手肘磨出了温润的质感。这里最常见的场景,是几个穿着工装的工人,把领口松开,把鞋子脱在门口,大口嚼着回锅肉,用沾着油渍的手指敲着桌子跟旁边的人吹牛。你要听的是切菜的笃笃声,是碗筷碰撞的清脆响声,是邻座陌生人碰杯时的那声“干杯”。
它不提供那种灯火通明、贴着假墙纸的精致环境,也没有服务员时刻提着抹布在旁边盯着。 它讲的不是什么大起大落的人生哲理,而是告诉你:生活再烂,也总有一碗热汤面能让你把眼泪和着面咽下去。这里没有花哨的菜单,只有竖立在墙上的一块黑板,上面用粉笔写着当天的时令菜肴。这种火候的掌控,需要极长的时间积累。